Cada día estoy más convencido: esta sociedad en la que me ha tocado vivir es una excreción líquida sangrante. Bajo a la calle a tomar un poco el aire, que nunca viene mal, y de repente me empiezan a chirriar los oídos con una musiquilla de inconfundible aroma flamenquillo, que no flamenco, sino flamenquillo, del barato, del burdo, del gitaneo impuro. A la melodía proveniente del teléfono móvil de algún individuo, la rodea una especie de akelarre formado por quinceañeras a las que le acaban de madurar las tetas (sí, ahora hablo burdo), que acaban de dejar de jugar a las nancys, y las ves con un moreno artificial roñoso, un par de pendientes que bien podrían servir de columpio para el canario de mi abuela, unas vestimentas horteras de mercadillo, la raya de los ojos que casi les rodea la cabeza entera, peinado a lo Amy Winehouse, pero sin Amy y sin Winehouse, y dependiendo del nivel de ordinariez alcanzado unas llevan tacones y otras chanclas de trapo. Para rematar la escena, aprecio un acento andaluz encubierto en bocas fuenlabreñas, por cierto, con sus respectivos labios pintados de rojo putón o rosita chicle, dependiendo de la luz.
Un escalofrío me recorre la espalda; una arcada subyaga mi garganta. Instintivamente, huyo y continúo mi camino.
Es cruzar la primera esquina, y un grupito de chavalotes rodeando el teléfono móvil de algún otro individuo del cual proviene una sinfonía digna de un Crogmangnon dialogan en un dialecto que no logro descifrar. Eso sí, cada dos palabros (sí, en masculino, palabro, si fuesen palabras saldrían en el diccionario) adivino varias onomatopeyas, algunas simiescas, otras rebuznantes, incluso alguna se asemeja a los sonidos reproducidos por los cetáceos. Su vestimenta cubre dos extremos: o demasiado ancha, o demasiado estrecha. Todos llevan su gorra en posición de antena (supongo que para comunicarse entre ellos), alguno luce su pecho y sus tabletas de tres días, y la barba de tres días aún no les ha salido, no por la edad, porque alguno supera la veintena, sino porque su organismo debe ser que aún no se ha enterado de que con el paso del tiempo se madura física y mentalmente. Mas o menos llevan en ropa y complementos lo que yo gano en un mes.
Dos escalofríos recorren mi espalda; directamente me acerco a la primera esquina que encuentro y vomito. Sigo huyendo, no vaya a ser que sus gorras en modo antena empiecen a controlar mi voluntad.
Llego a un parquecito. Unas señoras con un estupendo look de peluquería de barrio comprendido en rulos, melenita raída, tinte decolorido, con unas horquillas de lo mas glamourosas, parlotean sobre el día a día. Van bien provistas de prensa rosa, sus batas, sus zapatillas de andar por casa o chanclas, y con el monedero bajo el brazo. Despotrican sobre famosillos que ignoran su vulgar existencia, sobre sus hijos, que por fin se han sacado el graduado escolar a los 26, y que para recompensarles les han regalado un ordenador nuevo, que tanto necesitan para el "interné". Otra habla sobre su hija, que la va ha hacer abuela con sólo 39 años. Su niña, venida al mundo hace 17 añitos, está ya de 5 meses, y los vómitos y mareos ya se le han pasado.
Pero bueno, ¿qué carajo pasa? ¿Ha llegado vida extraterrestre a la Tierra y ha comenzado su misión de abducción y reprogramación en la gente o qué? Que uno no puede bajar a la calle a dar una vuelta y ver a alguien normal. Sólo pido encontrarme con alguien un poco inteligente, con un poquito de humor sano, a poder ser avispado. Que ya sólo veo gente ignorante que predica su falta de cultura, y encima se enorgullece de ello. ¿A qué punto hemos llegado? Ágrafos, que sois todos unos ágrafos.
