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2 de diciembre de 2013

Estáis usando mal el amor y lo vais a romper.

De los creadores de "no pareces gay" llega "tú y tu novio sólo parecéis amigos". Efectivamente, en el mundo ya hay más subnormales que armas de fuego, y es una pena.

Yo querría explicar una cosa bien sencilla que pocos parecen comprender, por si acaso os identificáis conmigo o solo estáis aquí porque os hago gracia o yo qué sé. Resulta que cuando tienes pareja no hay ni una puta ley, ni aquí ni en ningún país del globo terráqueo, que te obligue a demostrar tu amor, pasión y desenfreno a todas putas horas. En serio, parece una locura de las mías, pero qué va. Que he estado buscando, y que no existe tal ley.

Que no es necesario que vayas de la mano de tu pareja a todas partes como si de soltarte te fuese a atacar un convoy de antidisturbios. Que lo de publicar 48 fotos de tu fin de semana en pareja es algo que si no lo haces tampoco pasa nada. Digo más: si en vez de 48 fotos haces 12 que sean bonitas y no al tun-tún (que no se si tun-tún se escribe así, pero para mí tiene sentido) y te las guardas para ti, nadie te va a denunciar. Y que si vas con tu grupo de amigos y te distancias más de metro y medio de esa persona a la que tanto amas, no van a venir los comunistas a expropiártela. Que eso sólo son leyendas y cuentos de viejas. Os lo juro por lo más bendito que ha parido este país, me cago en la virgencita guapa, que no es otra cosa que el hijo de Ana Obregón.

"Es que tú eres gay y por eso no vas con él en plan pareja por la calle". Agárrame el rabo y estira. Mira, no. Lo que pasa es lo siguiente: yo quiero a mi novio. Él me quiere a mí. Yo lo sé. Él lo sabe. Es suficiente. No necesitamos que toda nuestra red de amigos y conocidos estén pendientes a todas putas horas de todo el amor inmenso que sentimos el uno por el otro, capaz de hacer cagar arco iris a una camada de gatitos recién paridos. Al igual que no nos lanzamos nuestras arrebatadoras declaraciones pasionales que hacen que la luna brille en la noche más oscura en público, y nos basta con hacérnoslas el uno al otro, en privado, en plan de que a nadie más le importa. 

"Yo y la Pili en Murcia pasándolo bien".
Que es que luego rompéis con vuestra Pili, a la que tanto queríais a todas putas horas y que decíais que estaríais siempre juntos porque nada podría separaros, y quedáis un pelín ridículos por no decir gilipollas. Y no os hagáis luego los suecos, que tal amor shakespiriano lo presencié yo, lo vieron los 768 amigos de Facebook que tenéis, y lo vio Obama. No es que lo viésemos, es que nos lo metísteis por los ojos, hijos de puta. Y ahora la Pili no os toca ni con un palo y encima se ha quedado con la Play. Que estáis confundiendo el amor con ganas de ser portada del Pronto.

Haced un favor. No a nosotros, sino a vosotros mismos. Reservad vuestro amor a vuestra pareja, que es la que lo tiene que sentir, que al resto nos encanta que os queráis tanto pero que al final los que se tienen que follar a la Pili sois vosotros, no nosotros. Que de verdad, nos la suda lo bien que lo habéis pasado en Murcia en el puente de agosto, o que hayáis ido a ver el árbol de navidad de Sol en mitad de noviembre. Que además vuestras fotos son una mierda y son todas iguales. Dejad de dar la chapa, por favor, y limitáos a quereros el uno al otro. Gracias.

P.D.: Cariño, cosita guapa, que luego voy a buscarte y que te quiero mucho.

P.D.D.: el P.D. era un mensaje privado para mi novio, no para vosotros, putos cotillas entrometidos, que estáis empezando a parecer acosadores queriéndolo saber todo. Mira que os denuncio, mamones.

P.D.D.D.: A ti no, cariño, a ti te quiero con locura. Tú puedes entrometerte en mí todo lo que quieras.

P.D.D.D.D.: ¿no tenéis otra cosa que hacer que leer mi blog? Ponéos a leer un libro, que tiene más páginas y más sentido que ésto.

1 de octubre de 2013

La paguita de fin de mes.

En la empresa donde trabajo tienen la costumbre de apuntillarte con la puntualidad, con la buena cara que tienes que poner constantemente y las buenas formas que debes mantener incluso en las peores circunstancias. Puntualidad, buena cara y buenas formas que se les olvida a la hora de pagar a sus empleados.

Sí, estoy muy cabreado y cagándome en la cúspide celestial porque aún no he cobrado, cuando las nóminas se cierran el día 20 de cada mes. Estamos a 1, lo que significa que llevan casi 2 semanas para hacer las gestiones pertinentes de pagos, cuando por cosas de convenios y otros papeles que nadie se lee tenemos que cobrar como muy tarde el último día del mes. Que igual es cosa mía, pero cuando tienes un contrato vinculante con una empresa, tu deber es realizar las tareas que se te encomiendan, mientras que lo recíproco es algo tan sencillo como que a cambio de tus labores físicas o intelectuales la empresa debe compensártelo con pagarte la nómina, algo, insisto, que parece que no les queda del todo claro. Que no es algo que yo pida porque se me haya antojado. Que es que lo pone en unos papeles muy importantes, parecidos a esos otros papeles a los que ellos recurren para poder sancionarte cuando la cagas. No se qué de la ley mercantil, o comercial, o empresarial.

Que igual la cosa va de que con el pago de la nómina quieren hacer honor a las personas que gestionan el asunto, y por eso va con retraso. Porque la empresa es así: una panda de incompetentes, trepas, pícaros, chupópteros, oportunistas y personajillos que hacen gala de unos amiguismos enfermizos y que venderían a los empleados que les llevan sacando el culo del agua durante años por un precio muy barato.

Esto me recuerda a aquella vez en que la gente se quejó por no haber cobrado puntualmente (es que la cosa no es novedad) y uno de los altos cargos de un importante departamento se dirigió a sus plebeyos de la siguiente manera: "quien esté trabajando en este sitio por el dinero es un miserable; aquí hay que trabajar por la ilusión y por la sonrisa de los niños". ¡Con dos cojones! ¡Sí, señor! ¡Ni el mismo William Wallace daría un discurso tan bravo para espolear a los que van a morir en la batalla! Si tanto os gusta la sonrisa de los niños, dejadles pasar gratis en vez de cobrarles 40€. Espera, creo que lo que estoy diciendo ahora lo llaman demagogia.

Y supongo que esta empresa no es la única en la que ocurren estas cosas. Y si una empresa se preocupa tan poco en cuidar a sus empleados, colateralmente se está despreocupando por sus clientes. Y el blucle sigue, y sigue, y sigue,...

30 de abril de 2013

De mayor quiero ser twitstar.

Lo más divertido de internet es que puedes escribir cualquier gilipollez, que alguien a 600 kilómetros la lea, la comparta, y que a quien le haya rebotado el mensaje te pueda contestar. Esto, amigos míos, se llama interactuar, y en cuanto decides prestar atención a todos aquellos que se molestaron en leer tal memez y responderles aparece el feed-back. ¡Es genial! En serio, probadlo, es como la droga pero sin efectos nocivos que te conviertan en un marginado social. Bueno, quizá sí que acabes marginado, pero a diferencia de la droga no daña tu salud. Vale, quizá psicológicamente un poquito, pero... Mirad, el feed-back virtual es como la droga con la diferencia de que no hay asociaciones que vayan a dar charlas a los institutos sobre lo malo que es su consumo. Joder, también las hay... ¡El feed-back es chachi porque lo digo yo! ¿Estamos?

Toda esta intro me la he currado para hablar del fenómeno conocido en Twitter como "los tuitstars", o sea, acaparadores de followers, cosechadores de fama con frases de 140 caracteres, recogedores de halagos virtuales, coleccionistas de FAVS y FF's. Pues bien, ahora es cuando llego yo, con mis 400 followers, y os digo que ser tuitstar es fácil. Chupado, diría yo. Y esto lo sabe UPyD, que básicamente ha usado la misma estrategia para ganar adeptos: lanzar mensajes con un toque descarado y "moderno", sin un posicionamiento demasiado claro, haciendo "amigos" en cualquier parte y de cualquier condición con los cuales unirse y atacar a los que no son de su condición cuando la situación lo requiera, sacar partido de su imagen si es favorecedora...

A ver, para ser más clarito. Los "tuitstar" ganan followers a base de ser obvios, de decir lo que todo el mundo quiere oír y adornándolo con algún chiste de club de comedia. Si hablan de política, atacan a todo lo que sea político, da igual a quien. La gente está cabreada y desinformada, así que unos cuantos mensajes de que PP=PSOE, de que los sindicatos están vendidos, de que la izquierda está desunida, pero que "yo estoy indignado", "a mí no me representan" y "no les votes", sin aportar ninguna cosa más allá de la crítica, y ya se meten unos cuantos followers en el bolsillo. Si hablan de cine, cualquier taquillazo les resulta una mierda de película y, por supuesto, cualquier actor medianamente taquillero es, para ellos, un mal actor. Con la música, cualquier grupo que despunte lo conocían ya en sus inicios y ahora son unos vendidos. Por supuesto, se labran una imagen de persona independiente, despreocupada, forjada a sí misma y que tiene una vida envidiable, que hacen muchas cosas en muchos sitios a la vez, algo que recordarán siempre que puedan a toda esa masa de followers/perdedores con vidas simples y aburridas. Se codearán con twitteros famosos como si se conociesen de quedar en los bares, algo que les hace llegar aún más seguidores. Todo aquel que les critica será considerado un hater, y por lo tanto, será perseguido. Y por supuesto, nunca, nunca, nunca desperdiciarán tweets en interactuar con alguien al que no siguen ellos mismos o que no supere cierto número de seguidores. ¡Por favor!

Bueno, es una manera de disfrutar de Twitter: ganar miles de followers, dejar en el borrador varios tweets ingeniosos y soltarlos en el momento oportuno para regodearse uno mismo de cómo genera decenas y decenas de retweets y FAVS.

Otra manera de disfrutar de esta red social es de la manera que he descrito en el primer párrafo. Es más útil, más participativa, te acerca a gente a la que nunca te hubieses encontrado de no ser gracias a la red, ves otros puntos de vista. En definitiva, compartes diversión e información, que es lo que finalmente es Twitter.

Hubo un tiempo en que me obsesionaba con la pregunta de "¿por qué este gilipollas gana tantos seguidores y yo indudablemente mejor y más guapo no?". Cuando descubrí la respuesta preferí resignarme y seguir a lo mío, con mi pequeño montoncito de seguidores.

¿Quiere decir ésto que todos los tuitstar son así? No. Ahí tenéis a @cometelasopa, quien interactuaba conmigo bastante antes de amenazarle y meterle una cabeza de caballo en su cama lograr su follow. O a @barbijaputa, sin ir más lejos.

P.D.: Los princesos y los "Otro X suelto" no cuentan como tuitstars. Suelen ser chavales guapetes que twittean frases moñas hechas que hacen palpitar el coño de adolescentes con efervescencia de hormonas y que tienen las neuronas trastocadas por culpa de vampiros gusiluz.

P.D.D.: Para descubrir mejor a alguien en Twitter, una de las mejores herramientas es ver su Favstar. Esto lo digo porque así de paso enlazo el mío, a ver si algún tuitstar lo menea y me convierto yo en uno y dejo de formar parte de la chusma. Que sois chusma. ¡CHUSMA!

18 de abril de 2013

No te metas en mi facebook.

Las redes sociales han logrado que todos seamos protagonistas. Esto es malísimo para el ego de muchos. Peor que una diarrea de una semana de duración, vamos. Con lo felices que eran las personas con relaciones de saber lo justo y necesario de los que le rodeaban. Ahora no, ahora nos hemos convertido en stalkers compulsivos, y necesitamos a su vez ser acosados por todos esos fans virtuales que esperan cada una de nuestras publicaciones para darle a "me gusta".

Facebook es un infierno. Porque todo el mundo quiere tenerte en su red: tus amigos, tus compañeros de trabajo, tus compañeros de clase, tus vecinos, el chaval que nunca te saluda por la calle, tus amigos de la infancia, el cura de la parroquia de la esquina a la que nunca vas, tus tías, la prima de la que te enteraste que era tu prima hace seis meses y que nunca ves, el señor al que salvaste la vida de ser atropellado por un tranvía, tu madre... Todos quieren agregarte. Y al principio cedes. ¡ERROR!

De repente tu muro se convierte en lo siguiente:
  • "¡Ay mi perrito cómo le quiero!", esto publicado 16 veces al día, con foto del perrito y de la dueña abrazando al chucho hasta un punto que casi alcanza la asfixia y que si el perro pudiese ponerse morado por falta de oxígeno, lo haría.
  • "4-0 Oeoeoeoeoe, hemos ganado", publicado por 48 contactos, cada uno de ellos con carácter de primicia, como si nadie se hubiese enterado.
  • "Hoy al parque con mi primito que hace solecito". Guau, tienes una vida de lo más interesante.
  • "Qué estrés de vida". Esto es como matar a un ser querido para luego suicidarse. Acaba con tu sufrimiento y métete un tiro, pero a los demás déjanos en paz.
  • "Papá, felicidades". Si su padre no tiene facebook, ¿con quién habla esta loca?
  • "Papá, te fuiste hace 12 años y te sigo echando de menos cada día". Insisto, ¿esta tipa con quién habla? ¿Facebook como sustituto de psiquiatra? Venga, chica, supéralo, en fin, la vida sigue. Yo que sé, bájate al parque con tu primito, que hace solecito, o algo.
  • "PERROFLAUTAS, BUSCÁOS UN TRABAJO, ROJOS DE MIERDA, NAZIS. VIVA ESPAÑA". Macho, que aparte de llevar parado 3 años y tirarte fumando porros en el banco de debajo de tu casa todo el día, eres negro. Anda, deja de escribir chorradas y abanícame.
  • "Completé la colección de angelitos del cielo", junto a foto de muñecos de bebés de porcelana. Creepy.
  • "La fiestuki de anoche BESTIAL. Hay que repetir, troncos", y por fiestuki bestial se refiere a que se tiraron toda la noche haciéndose fotos con el mismo cubata en la mano, las mismas poses de "me hago el interesante" evolucionando a "me hago el gracioso". Los de Resacón en Las Vegas estarían orgullosos de ti, vamos. 
  • "Comparte esto en tu muro si a ti también te cuida Jesús". En fin, supongo que por simple estadística todos conocemos a alguien metido en alguna secta.
  • "Comparte esto en tu muro si tú también te solidarizas con las víctimas de cáncer". La gente ha curado a más enfermos de cáncer compartiendo estas cosas en sus tablones que todos los hospitales especializados en quimioterapia en la última década.
  • "He conseguido un nuevo ítem para mi granja: cactus." Ojalá hackear la aplicación con una plaga de langostas para que se lleven todas las putas granjas a tomar por culo.
Luego esta gente se extraña de que les elimine de mis contactos. Que claro, como afrenta que supone a sus egos, les molesta. No tardan en llegar mensajes como: "Oye, que me has eliminado". ¡Oh, te has dado cuenta! Luego les saludas por la calle, y te miran mal. ¿Tanto jode a la gente que alguien no les siga en su facebook? ¿No podemos convivir como simples conocidos, compartir lo justo y necesario para ser simples conocidos como siempre hemos sido, y ya? Es que mira, no me interesa ni tu perrito, ni tu padre sin facebook, ni el resultado de tu equipo de fútbol, ni lo mucho que amas España, ni lo guay que ha sido tu tarde con tu primito, ni lo mucho que quieres a tu novia. Y tampoco estoy especialmente interesado en que tú sepas acerca de mí más de la cuenta. Aceptemos que las cuatro chorradas que haces en tu vida cotidiana no son dignas de ser puestas a escena pública, y que para ti estrán bien, pero que no hace falta que te pongas sensacionalista con ello. En serio, que te hayas pasado la tarde en el sofá viendo pelis no es noticia y deberías guardártelo para ti mismo. Maduremos, por favor.

Aunque mi vena revienta cuando un conocido me pregunta: "¿tienes twitter?". Mira, ahí sí que no te voy a seguir. Hubo un tiempo en que bloqueaba a cualquier conocido, pero ahora no me importa que me sigan. Pero que no me pidan ser recíproco. Porque seré claro: tío, eres un coñazo. "Es que solo tengo 17 followers", y no me extraña.

En fin, que algún día os contaré lo bien que me lo pasé con mi primito en el parque porque hacía solecito.

12 de febrero de 2013

Querida raza aria.

Se le ve el pirindolo: ji ji ji ji
Queridos seres humanos, o lo que seáis: chupadme el pito. Sé que no es una buena forma de empezar el post, pero es que hay días en que odio con todo mi ser a la raza humana. Y mira que no soy ni ecologista, ni pertenezco a ninguna ONG, ni soy vegetariano, ni hippie, ni voy a los concursos de misses a decir que mi mayor deseo es la paz mundial, aunque tampoco soy abogado de la práctica de los genocidios. Pero todo eso no quita que tenga arcadas con vosotros.

Como el mundo es inmenso, centraré mi odio en España, así, un país elegido a dedo y porque me viene fenomenal. Entre las muchas actividades deleznables que el ser humano realiza y que son toleradas por el propio ser humano, por sus santos cojones, está la tortura animal. ¿Que por qué? Porque es un bien cultural, dicen. Me refiero a la tauromaquia, la cual no solo toleramos sino que además subvencionamos, como si los toreros fuesen a ir a los Goya. Encima, mi amado, querido e idolatrado Toni Cantó, que es un señor que cuando yo era pequeño salía en la tele recibiendo collejas y que hoy ocupa asiento en el Congreso de los Diputados, suelta por su preciosa boca: "los animales no tienen derecho a la vida ni a la libertad." Ole, torero, picha brava, tus cojones colganderos. Eso para defender esa bonita tradición practicada en España, la tauromaquia. Lo cual, me lleva a pensar, que él mismo se acaba de quitar esos derechos y libertades de los que tanto le gusta hablar, pero ese es otro tema.

Permitidme ponerme un poco en plan rollo Gandhi. Yo a veces me pongo metafísico (y eso que no me drogo) y pienso acerca de la vida (de la vida en plan "La vida"). Y pienso que nuestra existencia y el espacio que habitamos, los recursos que consumimos, todo aquello con lo que interactuamos, no nos pertenece, sino que son entes prestados. Y que somos tan "ole nuestra picha" que nos hemos erigido como raza superior. ¿Que por qué? Porque podemos. Eso sí, que no nos enfrenten a un Tiranosaurio, a un tiburón blanco, a un toro que no esté en medio de una plaza, desorientado y drogado. Nosotros llegamos, nos tiramos unos 80 años haciendo mierdas de mayor o menor interés, y después nos morimos. Ya está. No somos nada más que eso. Entonces, ¿por qué nos empeñamos en apoderarnos de todo? ¿Por qué nos empeñamos en apoderarnos de la verdad absoluta, o de la justicia absoluta? Voy más allá: ¿por qué nos empeñamos en estar por encima de otros seres vivos con los que cohabitamos?

Hay una palabra que odio casi tanto como a Toni Cantó: tolerancia. Tolerar algo o a alguien automáticamente hace que te coloques por encima de eso a lo que te refieres. Como si tuvieses una superioridad moral o algo por el estilo. No es tolerar, sino convivir lo que hay que lograr, estando en el mismo nivel. No es lícito para nuestra especie, y nos denigra como tal, torturar a otra especie por simple regocijo, o devastar bosques por la simple explotación de ese terreno para fines lucrativos, o verter nuestros residuos de manera irresponsable en algún lugar donde a nosotros no nos moleste. Y así, cientos de ejemplos.

Por último: he puesto como ejemplo España porque es donde vivo y porque aún no tengo noticia de ningún país donde las cosas se hagan de manera más chapucera, tanto por parte de los sucesivos gobiernos como de los gobernados, actualmente. Quizá Italia. O México. Pero cuando la masa, en general, es así de subnormal, y se deja arrastrar con tan suma facilidad, mi asco, mi grima, mi repulsión y mis náuseas van hacia todo el puto género humano, incluídos los judíos, las mujeres y los niños. Sobre todo los niños, qué patada en la boca que tienen, casi tan grande como la que tiene Toni Cantó.

6 de febrero de 2013

Los guiones que no eran escritos por un guionista.

¡Los guionistas existimos! Y tras este alarmante toque de atención, expondré mi drama. Resulta que estoy metido en varios proyectos, algunos de ellos para la propia escuela en la que hago la carrera (cinematografía, especialidad de guion, para los que no tenéis la grata fortuna de conocerme desde tiempos inmemoriales), otros son encargos de profesores, y otros para gente de fuera. Todos ellos gratis. Faltaría más, un guionista cobrando y pudiendo comer por lo que escribe, habrase visto.

Empiezo por el guion para una serie que nos ha encargado la escuela. Resulta que todos los años hacen una serie para internet, pero este año, por fallo de gestión (Universidad Rey Juán Carlos I, te adoro), la serie que se está grabando no la hemos escrito los de guion. Así que para que no protestemos demasiado nos ha encargado escribir algo para que se realice el año que viene, cuando ya no estemos nosotros y básicamente puedan hacer lo que les salga de la polla con ello. Alegría. Pues bueno, en menos de dos meses, porque encima nos han dado plazo, hemos conseguido escribirles 12 capítulos de algo medio decente, y digo decente porque alguna ocurrencia ingeniosa tienen. Para que os hagais una idea, desde "Yo soy Bea" no había visto conflictos y personajes de tan magno calado.

Me sumerjo en el guion que estoy escribiendo para un director. Resulta que el tipo tenía una idea sobre unos amantes inmersos en el mundo de la heroína, con el protagonista enfermo terminal y ocultándoselo a la tipa, y él quería que ese amor fuera eterno, magnánimo. Lo primero que le dije es que se había cargado todos los conflictos interesantes de un plumazo, así que cogí la idea que tenía, con esos mismos personajes, y le di una vuelta de tuerca y saqué un pequeño reverso siniestro al asunto, respetando lo del amor eterno, el cual solo es posible llevar a cabo si alguno de ellos muere, a no ser que quiera "Pretty Woman" pero con drogas. Aproveché la enfermedad del tipo para cargármelo en la última escena, es la esencia de la tragedia, que alguien muera y te deje jodido. Hice que estos personajes se conocieran ayudándole él a ella a pincharse, y que la última escena ocurriera a la inversa, y con él dejándose morir, todo eso después de algunos reversos. Es una historia pequeña, pero que le había metido cosas interesantes. Me lo reconoció el director, supo verle el jugo que le había sacado. Otras dos personas, una de ellas guionista profesional, vieron cosas muy buenas en ese guion. Solo me quedaba mejorarle los diálogos cuando, de repente, el director me envía un correo diciendo que se le había ido la cabeza (con esas putas palabras, flipado de la vida) y que había reescrito todo porque mi versión tenía poco de lo que él quería transmitir. ¿Qué cojones me estás contado, pollo? ¡Tío, te he dado un guion bastante bueno de algo que a priori no daba para nada! E impresionante el tamaño de tu bolsa escrotal al desecharlo e insistir en convertirlo en una historia con más filtros que un cuento llevado a película animada por Disney.

Y remato con otro problema con los que se especializan en dirección en la escuela. Resulta que nosotros les ofrecimos ayuda para escribir sus guiones de sus proyectos finales. Desde entonces, hemos oído grillos cada vez que les preguntábamos por ello. Hoy hemos tenido el infortunio de leer las versiones finales de los guiones que van a dirigir. Pregunta: dentro de la escala social qué va por debajo, ¿la mierda o la basura? Para saber dónde colocar tales esperpentos narrativos. No solo son historias que solo les importan a quienes las han escrito y que nadie tendría el menor interés en prestarles atención, sino que están escritas en coloquio de niños de ESO. Y el caso es que alguna idea buena había, la cual cogida por alguien que sabe de guion podría haberle sacado mucho provecho. Pero el ego de estas personas y sus ansias por contarlo, dirigirlo, interpretarlo y montarlo todo ellos es insaciable. Así salen las mierdas que salen.

¿Os sabéis la historia de que el cine español es malo? Pues ya sabéis más o menos cómo se mueven las cosas. Las películas terminan siendo historias que a nadie le interesan, pero en las que el director vierte su alma. Pues muy bien, hermoso, para ti y para tus tres amigos gafapastas que vean algo en ello.

27 de enero de 2013

La libertad guiando a los subnormalitos.

Empezaré citando a Groucho, pero aportando mi toque personal: "partiendo de la nada, hemos alcanzado las más altas cotas de gilipollez". Como llevo diciendo desde que descubrí que mi pito sirve para más cosas que mear o que mi cerebro sirve para algo más que encontrar caras en las paredes de gotelé, lo políticamente correcto me parece la demostración de que no solo somos todo lo intolerantes que negamos a toda costa ser (¡yo no soy intolerante, que tengo un amigo gay, y es un chico normal!) sino que aparte de eso somos subnormales. Pero no subnormales de "ay, pobrecito, es subnormal, toma veinte céntimos y cómprate una piruleta", no. Somos subnormales de que si nuestros representantes, por mucho que renegemos de ellos, son Rajoy y el Borbón campechano es porque estamos hechos a su imagen y semejanza.

Y con ser subnormales no solo me refiero a los que añoran los tiempos de dictadura mozos del franquismo con sus correspondientes subdivisiones conservadoras, no. Aquí incluyo a la izquierda progresista y nuestros problemas de "yo soy más rojo que tú", "no, yo soy más rojo que tú, y las pancartas son mías y me las subo a mi casa". O a los más progres de todos, los que votan en blanco "porque a mí no me representan". Esos son lo más. Yo hago estos sanos ejercicios de autocrítica en los que admito que somos gilipollas de vez en cuando, deberíais probar a hacerlo.

Sin ir más lejos, ayer me encuentro un artículo en la sección "El debate", o sea, en plan serio, en plan "vamos a hablar de algo importante así que ojito con ésto", de un periódico de corte progre que se enorgullecía de no incluir publicidad del libro "Choque de reyes" en sus páginas porque la portada les resultaba sexista. La portada ilustra a una de las protagonistas desnudas, saliendo de entre las llamas, rodeada de sus dragones, en una de las escenas más épicas de la saga y que quienes lo hayan leído no verán mensaje sexista en ningún sitio. Es más, reconocerán inmediatamente la escena y verán el verdadero mensaje que lanza la portada. Pero la gente del periódico, con un aire de superioridad e intachable moral, decía que era sexista porque la portada se aprovechaba de la imagen del desnudo femenino para atraer lectores. La editoral les respondió diciendo que entonces considerarían como sexista también el cuadro de "La libertad guiando al pueblo", de Delacroix, ya que la protagonista del cuadro reluce muy bien relucidas sus tetas. Pero el periódico decía que el mensaje del cuadro era distinto al del libro, que si era un cuadro de rebeldía, de fraternidad, de revolución,... Lo cual me lleva a plantearme que qué clase de documentación previa tienen estos editores, los del periódico, para afirmar eso del cuadro y no lo mismo de la escena que ilustra la portada del libro, cuando el mensaje es básicamente el mismo. ¿Se habrán leído el libro? ¿Al menos habrán visto la serie "Juego de tronos"?

Esta gente es la que luego se ríe de "El país" por sacar portadas con fotos de Chávez falsas, les acusa de no documentarse, de realizar actos impulsivos con tal de ganar audiencia arriesgando su veracidad, cuando resulta que ellos hacen algo parecido viendo una chica desnuda y automáticamente viendo sexismo. Que es una pena que follen poco y no estén acostumbrados, pero que debajo de la ropa las mujeres suelen ser así, y que cuando se desnudan no es necesario poner dos rombos o tapar los ojos al niño no vaya a ser que se escandalice. Son unas tetas. Punto.

Hemos llegado a ese límite, al de ver una teta o una polla e inmediatamente ver sexismo donde no lo hay. De aquí a volver a la falda larga y enseñar la liga de la pierna para poner cachondos a los varones hay dos pasos. Pero no solo con el tema sexista somos así de subnormales. Es con todo. Con el humor, que resulta que tienes que tener cuidado con qué tipo de cosas bromeas, sobre todo si te pillan cerca. Tienes vía libre para bromear sobre un huracán en Florida con 500 muertos, porque total, a saber dónde está Florida, pero como haya un derrumbamiento en Alpedrete con el resultado de una vieja traumatizada y mucha gente con su coche despeñado y hagas un chiste de ello, automáticamente crucificado.

Asumamos que la gente "correcta" existe, está ahí. Pero por el bien de la humanidad, no nos pongamos a su nivel. Libres domingos y domingas, que mucho criticar a los curas cuando los primeros escrupulosos somos nosotros mismos.

17 de enero de 2013

Tribu urbana X.

Al parecer, los emos ya se han suicidado todos, así que había que ir rapiditos en fabricar una nueva tribu urbana a la que odiar mucho entre todos. Los reggeatoneros no se mueren porque su propio cerebro carece de las neuronas necesarias para el procedimiento de defunción, lo cual les convierte en una raza superior y que nos enterrará a todos, así que ha surgido una nueva moda pasajera más digerible para todos, y que no sé cómo apodarla. No son hipsters, no son modernos, no son gafapastas. Son...algo.

A ver si logro describirlos, cosa dificil debido a que ellos mismos discuten con ellos mismos para ver quién es el más...lo que sea que sean...de todos.

No volveré a reirme de las hombreras de los 80.
Su actitud es un poco así como de rebeldes-antisistemas-punkis-macarrillas-hippies. Calzan Vans, llevan gafas sin lentes, peinados con los laterales rapados y teñidos de colores como azul pitufo o rosa chicle, camisetas de Kurt Cobain pero adquiridas en Springfield a 25€, suelen llevar monopatín aunque no sepan patinar, se ponen septum, y se dilatan las orejas hasta el límite de usar el agujero para llevar a su canario. Concretamente en Madrid, con la moda que hay ahora de hacer una manifestación diaria de lo que sea (creo que ya han propuesto una para que Arguiñano deje de hacer chistes), pues ellos se apuntan a todas, de lo que sea, y así pasan la tarde, y después hablan de lo penoso que es el sistema capitalista mientras toman café dentro de un Starbucks. Su lema es "ni de izquierdas ni de derechas". O sea, inconscientes de clase.

Suelen tener una reflex y llevarla con ellos siempre, aunque para ellos el diafragma es el músculo que provoca el hipo y el número F no es un número, sino una letra. Con ella hacen fotos en automático para luego pasarlas al móvil y luego colgarlas en el Instagram. Y de vez en cuando surge un líder de esta tribu que se dedica a hacer vídeos para Youtube. Gente con unas inquietudes culturales, por lo que vemos, bastante amplias.

Lo más undergrounds de la tribu pisan de vez en cuando Fnac. Lo tocan todo, lo ven todo, hacen fotos de cualquier artilugio de merchandising para el Instagram, y twittean que están en Fnac acompañados de sus coleguis.

Tienen un rollo sexual bastante extraño. Van de gays, pero no son gays. Pero actúan como gays. Pero sin pluma, porque a ellos la pluma no les va. Pero insisto, no son gays. Y se hacen los cuquis, los adorables de la muerte, los abrazables,... ¡Se hacen pasar por gays, pero no son gays! Es que es dificil de explicar, porque estamos entrando en un subgénero sexual demasiado escatológico y perverso que desafía al rollito que se trae Mario Vaquerizo. Además, suelen dentro del propio grupo, suelen relacionarse todos con todos sin considerarlo cuernos. Venga, va, intentaré definirlos: heterosexuales acomplejados por no ser gays pero que no quieren ser homosexuales pese a envidiar su libertad afectivosexual. Mirad, es que es muy raro y tampoco quiero profundizar mucho en esto.

Pues creo que está todo dicho. El ser humano viene del mono, y se nota. Aunque los monos son simpáticos.

24 de noviembre de 2012

Hola, me llamo Puto Maiden y voy a una secta.

Bueno, esto es un poco vergonzoso para mí. Este año, el sitio donde estoy haciendo la carrera se ha convertido en un nido de Flanders. Desde el primer día de clase ya me intuía algo raro en el ambiente al encontrarme por las paredes de la escuela post-it pegados y globos por el suelo con frases estilo "persigue tus sueños" u "hoy es un gran día, sonríe". Claro, así pasa, que dedicándome a escribir guiones, lo único que me apetece es hacer historias de gente que quiere hacer volar por los aires su universidad con la ayuda de un tipo que dice que estuvo sometido a sondas anales durante 7 años y por otro que se dedica a la producción de cine pornográfico amateur y que cree ser la reencarnación de Jesús. Además, varios de mis profesores nos llevan tiempo advirtiendo que la gestión de la escuela parece manejada por un grupo de evangelistas hippies nazis budistas.

Este viernes he confirmado que estamos más chachi pirulis de lo que deberíamos. A principios de mes se nos envía un mensaje al campus virtual diciéndonos que habría clase extraordinaria y que la asistencia era obligatoria. No especificaba asignatura y estábamos citados todos los cursos avanzados, grados y másters de la escuela. Mierda, mierda, mierda. Venga, va, habrá que ir, a ver para qué nos quieren.

Pues bueno. Una coacher empieza a darnos la charla: íbamos a hacer terapia de grupo. Decía que en esa clase íbamos a entrenar las emociones, que íbamos a aparcar la racionalidad y dejar fluir el amor, la libertad, y no sé qué pollas más. Me acabo de enterar de que estoy en la academia de Operación Triunfo, y que debemos llorar unos con otros porque es muy fuerte todo lo que sentimos los artistas ahí dentro, que todo está magnificado. Lo primero que nos manda hacer es emparejarnos, y que uno de los dos le contara su historia al otro, sin réplica verbal, solo escuchando. Mi historia fue tal que así:

"Pues nada, que esta gente se cree que a mí el tiempo me sobra, y me han hecho venir para esta gilipollez, porque vamos, estarás de acuerdo conmigo en que ésto es la mierda. Y mira, ¿te has fijado en lo gorda que está Vanesa? Además es que no sólo es gorda, es que es una mezcla de la Gremlin esa que sale en la segunda parte con los morros pintados, la cerdita Peggy y la Pantoja de Puerto Rico. Y siempre está hablando de sexo, pero además es que lo hace con ganas, la muy jamona, que casi babea cuando lo hace. Mira, me dan arcadas. Y tendrías que ver su facebook, que solo sube fotos de su escote, ahí, los pechotes al límite entre lo que aún es carne y lo que es pezón. Y bueno, que eso, que me tenía que haber quedado en casa."

El asunto empezó a ponerse sectario cuando nos hizo agruparnos entre 5 y que hiciéramos un eslogan motivador y que lo expusiéramos en medio de la gente. En plan "si somos más, podemos lograrlo". Con acompañamiento de saltito, euforia, y esas mierdas. Claro, yo que soy así como tirando a cerrado, soso, muerto en vida, demasiado tío para ser marica y demasiado marica para mear en medio de la calle... Bueno, si hay alcohol por medio puedo suprimir todo éso, pero éso, dame alcohol. Pues eso, que yo no quería salir a hacer tal gilipollez. Claro, la coacher me miró como la monitora del campamento de boy scouts mira al niño que no se integra, y me ha intentado motivar con "venga, chicos, animémosle con un aplauso". ¡Váyase a la mierda! Ahora ya es que hasta se me han quitado las ganas de vivir. Flanders, que sois todos unos Flanders.


Y total, que yo y algunos compañeros que aún están en sus cabales nos hemos negado a hacer tal memez en público, y nos hemos quedado señalados por el resto. ¿Qué mierda de terapia de grupo es ésta? ¿Cuándo sacan los panfletos de la nave que nos va a sacar del planeta durante el fin del mundo en cuanto paguemos el donativo?

Y ya el colmo ha sido lo del abrazo. Sí, o sea, ir deambulando por el sitio abrazándote con todo aquel que te cruzaras. ¡Joder, que yo era feliz con mis movidas, mi individualidad, mis clases de guión en las que me cago en la mierda y escribo en las paredes, en las que los profesores me invitan a abofetear a los supuestos espectadores de mis escritos! Y ahora la coacher me está diciendo que sea asertivo, que tenga una actitud abierta hacia los demás, y que libere mis sentimientos. Mire, señora, usted me lleva a una discoteca, me pone un cubata, y soy el más asertivo, el más abierto, y ya te digo que saco mis sentimientos y me abrazo hasta al viejo que lleva poniéndome ojitos desde que entré y que seguro que guarda fotos de jovencitos como yo tocándose en su cama.

Bueno, que al final he huído. Pero hay gente que se ha quedado, y posiblemente el próximo día de clase me sienta como un extraño entre ellos. Estoy escribiendo un procedimiento a seguir en caso de ser abducido por ellos, y que espero que mis padres sigan paso por paso. El primer y único paso es que me metan un tiro y acaben con mi sufrimiento. Así. Radical.

8 de noviembre de 2012

Mis aventuras en PW (Episodio XI: los hombres que esperaban hora y media para montar en los cochecitos).

Ahora que he dejado el imperio liderado por Piolín y que no volveré a ser reclutado hasta nueva órden, dentro de unos 4 meses, quería explicar brevemente porqué cuando vais a un parque temático o de atracciones esperáis tanto tiempo para montar en cualquier sitio. A veces es porque hay mucha gente y es inevitable, otras porque la atracción no da más de sí, pero otras sois vosotros los que provocáis esas colas interminables.

Aparte del absurdo de que muchas veces la gente ya se pone en la primera cola que ve, que parece que les gusta hacer cola, porque no me explico que muchas veces haya atracciones con casi una hora de espera para montar cuando las otras 40 están a 0, los motivos los voy a exponer en primerísima persona. Os lo resumo:

- ¡Ay, yo quiero ir en la derecha! ¡Ay, no, en la izquierda! ¡No, mejor en el centro! ¡Ay, no sé! ¡Ay, venga, sí, en la izquierda! Bueno, mejor no monto. 

Esto yo lo denomino como "persona que lleva treinta minutos esperando para montar y que hace esperar otros treinta minutos al resto para montar ella...o para no montar".

- Mira, hijo. Vamos a montar mi marido y yo. Aquí te dejamos a las niñas, a la abuela, las tres mochilas, la sombrilla, el paraguas, que lo hemos traído porque en agosto nunca se sabe, el carrito de las niñas, y, ¿nos puedes hacer una foto? ¡Ah, y el monedero, guárdalo también!

¿Van a ver a Lady Gaga? ¿A U2? ¡No! ¡Van a la atracción de Scooby Doo!
Y después de eso, explícale que no te quedas al recaudo ni de las niñas, ni de la abuela, ni de los objetos personales, y que no les vas a hacer la puñetera foto, y que monten de una santa vez. Te miran como si estuvieras amenazándoles con llamar a los servicios sociales por abandono de familiares, cosa que bien podrían merecerse. Y antes de ajustarles los arneses, se bajan tres veces más para recordar a las niñas que estén pendientes de la abuela, que la mujer está un poco desubicada en un lugar tan lleno de ruidos, lucecitas y gente alborotando. Si ella lo que quería era ir al baile de los domingos de la residencia, no a ver a Bugs Bunny.

- ¡Espera, no empieces todavía, que viene mi prima por ahí! - ¿Por dónde? - ¡Por allí! ¡Mira, es aquella! - 600 metros mas allá, la prima lucha por saltarse toda la fila de gente. - ¡Venga, prima, que ya empieza! - Pero la prima no ha esperado cola. - Es que viene de otra atracción y le estaba guardando el turno, que así aprovechamos mejor el día. - Pero eso no se puede hacer. - ¿Cómo que no? He esperado yo por ella. - Pues monta ella, pero usted no, entonces. - Pero yo quiero montar también. - Pues que su prima espere, como todo el mundo. - Pero queremos montar juntos. - Pues esperad juntos la cola. Pero no le guarde el turno. - ¡Esto es indignante! ¡Quiero hablar con un supervisor!

Lo peor de estas situaciones es que discutes con el hombre, con la prima, y con la gente que se queja porque no les has echado ya y la atracción está parada por su culpa. Que si por mi fuera, cogería un gancho como el de las máquinas de los recreativos y les habría sacado ya a ambos, pero está mal visto tratar así a los clientes, incluso a los pesados como esos.

- ¡Hola! ¡Somos un montón! - ¿Cuánto es un montón? - ¡Pues un montón! - En número, por favor. - Espera, que los cuento... ¡Dieciseis! ¡No, catorce! ¡Ay, no sé, un montón! - Caben nueve en cada unidad. - ¡Pero somos 18 y queremos ir todos juntos! - Solo caben 9 en cada unidad - Esperamos a la siguiente. - En la siguiente también caben 9 como máximo. - ¿Y qué hacemos? - Dividiros, obviamente. - ¿Dividirnos? ¿No podemos ir todos juntos? - ¡Que solo cabéis nueve! - ¡Ah, vale, entiendo! ¡Pues a ver! ¡La mama, el papa, el Richie, las tres Marías, el Paco, el José, el mariquita, y la Asun que pasen ya! - Van 10... Caben 9. - ¡Ay, hijo, mira que nos estás complicando! - Usted me está complicando a mí. Divídanse en dos grupos de nueve, por favor. - Entonces, ¿no podemos ir todos juntos? - ¡Que no! ¡Nueve por unidad como máximo! - ¡Rompefamilias! ¡Queremos hablar con un supervisor!

¿Cuántos dramas familiares habré provocado con situaciones similares?

Y bueno, éste es mi pequeño resumen de las cosas que hacéis la gente para contribuir a que el tiempo de espera en una atracción pueda aumentar unos quince minutos o más perfectamente evitables si llegárais organizaditos, preparaditos, y con las indicaciones de la entrada leídas cuando llegara vuestro turno.

24 de octubre de 2012

Cómo ser gilipollas.

Viendo la exitosa y calurosa acogida de mi anterior entrada, me he animado a hacer una continuación de mi guía hacia la felicidad. Esta vez me voy a centrar en los puntos básicos para ser gilipollas, sin ánimo de ofender a los gilipollas. Además, tengo la total seguridad de que ser gilipollas no es algo malo puesto que todavía no he visto a ninguno quejarse de serlo. Eso significa que ni duele, ni desalienta y que ni siquiera te hace sentir vergüenza ajena del resto de gilipollas. Además, a diferencia de los gays, no hace falta que un gilipollas cumpla todos los puntos para serlo; tan solo hace falta que cumplas uno para serlo. Es un mundo, desde luego, mucho más sencillo y accesible. Así que vamos al lío.

Nunca reconocerás ser gilipollas: inviable. Si alguien te llama gilipollas y efectivamente lo eres, lo primero que debes hacer es contestarle "gilipollas el padre que te encapulló". Luego ya tienes varias opciones, que van desde quedarte insultando a tu enemigo sacando pecho y envalentonado, pero a una distancia prudencial de varios metros, hasta agarrar un bate de béisbol y golpear varias veces el aire.

Votar a los de siempre sistemáticamente: esto es como no conformarte con estar bautizado y comulgado, sino que además te apuntas a hacer la confirmación. Tienes que votar a Mariano, o al Pato Donald en el que caso de que le pusieran cabeza de lista en las próximas elecciones. Da igual, es el PP, y tienes que votarle. Porque el PP nos dará trabajo, bienestar, una imagen expléndida de nuestro país,... No hoy, ni mañana. Lo hará...algún día. A lo mejor ya no estamos aquí, como cuando la Tierra se desintegre, que dicen que algún día ocurrirá y tú te lo crees. Pues lo mismo. Y cuando ya nos metan en una guerra, que eso es muy feo, pues votamos al ZP de turno, y les tenemos castigados durante 4 u 8 años. ¿Votar a otro partido? ¡Ah! Pero... ¿que hay más? Este punto tiene su lado opuesto en el siguiente.

No les votes: nadie te representa. Nadie. Porque todos son unos chorizos, unos corruptos, y estás convencido de que los políticos no valen para nada, que es algo que ya dejaron claro en su momento Franco y Primo de Rivera. Así que tu participación en la democracia consiste en quedarte en casa el día de las elecciones. Y tu manera de reivindicarte es ir a cualquier manifestación y descontextualizar la protesta montándote una batucada o una bicicletada con todos tus amigos, que se note que estás en contra del sistema y que estás indignadísimo. Si te resulta aún más cómodo, puedes optar por pasar directamente de la política, que teniendo fútbol y una madre o mujer que te prepara la comida diariamente el resto te la suda.

Así se identifica a un gilipollas el día de las elecciones.
Invertir más dinero en el salpicadero de tu coche que en ti mismo: tu coche es tu extensión, y eso lo convierte en una prioridad para ti. A tus hijos les faltará material escolar, en tu hogar sumprimiréis los desayunos porque no había dinero para magdalenas, os ducháis con agua fría en pleno invierno porque os han quitado el suministro de gas natural por falta de pago, pero tu coche que esté inmaculado, con un equipo de música que haga sonar los bajos de tal forma que intimide a un ejército de Urûk-Hai, con doble tubo de escape, con un riguroso lavado cada domingo, un motor de 160 cavallos, con cambio automático, que aparque solo, lunas tintadas, y con una pegatina que ponga "Te quiero, Trini" en el faldón trasero.

Intimidación: este punto es extensión del anterior en cuanto que la intimidación puede ser poner tu coche a 200 en una recta de ciudad para frenar a los 60 metros y gastar frenos en un semáforo, y repetir el proceso tantas veces como la situación requiera. Intimidación también es llevar una gorra más grande que tu ya de por sí enorme cabeza. O dilatarte el lóbulo de la oreja hasta tal punto que se puede considerar un nuevo orificio natural de tu cuerpo. O que pesen más los anillos que llevas que tu propia mano.

Di "no" a lo popular: ese grupo de música que tanto te gusta, que llevas siguiendo desde prácticamente sus comienzos. Sabes de cual te hablo, ¿no? Pues bien, ya no puedes ser su fan. ¿Por qué? Porque ahora todo cristo les conoce. Ya está, olvídale. Espera, no, no les olvides. Antes de eso, métete en cualquier foro de internet, critícales, húndele en las más escatológica de las miserias, resalta que se han vendido, y luego ya le olvidas. No del todo, que de vez en cuando tienes que volver a destacar lo vendidos que son. Esto es aplicable también a cualquier cineasta, escritor, o a sus propias obras.

Tus amigos, los diferentes: este punto se refiere a lo siguiente. Que a nadie se le pase por la cabeza que tú eres gay, porque no lo eres, que ser gay debe de ser horrible, una desgracia, un estigma, algo deleznable, y además esa gente no puede ser considerada como personas normales, porque está claro que no lo son. Pero que nadie te acuse de homófobo, que tienes un amigo gay, y es majo y tal. Diferente, pero majo. Lo mismo te ocurre con los negros, los árabes, los catalanes, los plutonianos, los masillas de los Power Rangers, y los canadienses.

Una de tus mayores aficiones es gritarle a una televisión: como lees. No me he vuelto loco, esto es un pasatiempo que te define como el gilipollas que eres. Lo puedes hacer tú solito en casa, o en compañía de otros gilipollas en un bar cualquiera. Tampoco le grites cosas fuera de contexto, que eres gilipollas, no esquizofrénico. Tienes que gritarle cosas tales como: "¡árbitro, estás ciego!", "¡pero pásala al de al lado"!, "¡qué malo eres!", "¡Cristiano, te amo!", ó "¡negro, hijo de puta, vete a tu país!".

Tú sabes hacerlo mejor: eres el macho alfa en cualquier sitio, y los demás son el resto de individuos del clan inferiores a ti. ¿Hay que cambiar una bombilla y la va a cambiar tu cuñado? Que se quite, que él no sabe, ya lo haces tú. ¿Se ha gripado el coche y te aconsejan llevarlo a un taller? Los mecánicos no tienen ni puta idea y además te quitan un riñón, ya lo reparas tú, que vas sobrado. ¿Que te has roto el fémur? Nada de ir al matasanos, te quedas en casa reposando, y ya te lo vas curando tú a base de tomar ibuprofenos, que valen para todo. ¿Que el partido que gobierna nos mete en una crisis? Que se quite, que ya te pones tú a gobernar, que seguro que lo haces mejor.

Si lo dicen por televisión, es verdad: en su momento, debiste tener una Power Balance, que estaba demostrado científicamente por algún alquimista de esos extranjeros que revitaliza cuerpo y mente, y que te ayuda a mantenerte con vitalidad durante todo el día. Además, solo vale 30€. Un chollo, vamos. Y no es que fuera un fraude, es que los planetas que dotaban de poderes a la pulsera dejaron de estar alineados y ya no hacían efecto. ¿Por qué lo sabes? Porque lo dijeron en la tele, y punto.

Los toros no sufren: eso es algo que también está científicamente demostrado por no sé quién. Los toros nacen para ser toreados. Además, si no existiera la tauromaquia, los toros se extinguirían, igual que si se aboliera la esclavitud se extinguirían los negros, y si se destruyeran todas las fregonas se extinguirían las mujeres. ¡Ciencia, coño, ciencia, que los gilipollas sabéis mucho de ésto!

Tienes que ser el mayor fan de algo, de lo que sea o de quien sea: puedes elegir entre ser fanático de Apple, o cualquier marca, y comprarte cualquier chorrada que saque al mercado por mierda que sea. Si lleva una manzana mordida, es de compra obligada, aunque sea una tableta de 7", que cuesta 300€ y que solo valga para dar la hora y jugar al buscaminas. ¡ES DE APPLE! O puedes optar por ser fan de una persona física, ya puede ser Justin Bieber, que es perfecto hasta cuando vomita en pleno escenario, de Belén Esteban, que es una princesa y los que dicen que es una vulgar son simples envidiosos, o de Cristiano Ronaldo, que basta ya de criticarle por estar triste y por jugar mal, que ganar 60000€ cada minuto no da la felicidad, comprended al muchacho.

Y creo que ya he abordado todos los puntos abordables. Alguno más habrá, pero es que el mundo de los gilipollas es tan amplio que es como el mundo de la ciencia, cada día aparecen nuevas hipótesis y teorías que engrandecen su universo.

Como dato final, para los que no pertenecemos a este clan: nunca discutáis con un gilipollas, porque te llevarán a su terreno, y en él son invencibles.

5 de octubre de 2012

Yo lo sé porque Tyler Durden lo sabe.

A principios de año leí "The Fight Club" (en inglés, por supuesto, que es como mejor se lee a Chuck Palahniuk). La película ya la tenía vista, estudiada, comprada, y consagrada entre mis favoritas, pero fue con el libro con el que me vino una reflexión acerca de cómo las clases bajas podrían sublevarse ante las clases dominantes.

Os explico: en la narración, Tyler Durden tiene un plan terrorista cuyo objetivo viene a ser algo así como acabar con el sueño americano, despertar de su letargo a la ciudadanía,... Todo muy nihilista. Entre sus acciones, se jacta de colar fotogramas pornográficos en medio de proyecciones de películas infantiles o mear en la sopa del restaurante para ricachones donde trabaja de camarero. Los clientes nunca averiguan que lo que han visto es un pene, aunque su subconsciente lo intuye, y nunca llegan a saber que el sabor avinagrado de la sopa que tomaban provenía de orina, pero la tomaron. Y llega un momento en que el jefe de Tyler le amenaza con despedirle y demandarle, a lo que Tyler, listo y descarado como nadie, le responde: "adelante, tu restaurante será conocido como el restaurante donde se servía orina a sus clientes. ¿Quién querrá visitar este restaurante?". Y en la oficina en la que trabaja igual, su superior quiere despedirle. Él se autolesiona en la oficina del jefe de tal forma que parezca que es producto de agresiones externas. En un momento, mediante chantaje, da la vuelta a la tortilla.

Ahora pensad en todo lo que estamos pasando las clases sociales. Toda la represión y chantaje a los que nos someten las clases altas. ¿Sabéis por dónde voy? Seh...

Son sus empresas las que nos explotan, las que continuamente nos advierten a los que tenemos un contrato de lo afortunados que somos de tener un empleo, por malo que sea tal empleo, que si estamos a disgusto ahí tenemos el INEM en el cual hay 5 millones de personas que estarían encantadas de ocupar nuestro puesto. A su vez, también son clientes de otras empresas donde son atendidos por otras personas en la misma situación que nosotros mismos. ¿Quiénes somos nosotros? Nosotros somos los que les servimos la comida en los restaurantes que visitan, somos los operadores que velan por su comodidad en cualquier parque dde ocio que visitan, somos sus peluqueros, sus chóferes, somos quienes redactamos sus noticias, los que embotellan su vino,...

Imagináos un acto subversivo conjunto en el que nuestro servicio no fuera tan...agradable... Nuestra acción tendría un ataque doble: les fastidiaríamos como clientes, puesto que no obtendrían el servicio por el que han pagado; y les fastidiaríamos como empresarios, puesto que no cumpliríamos el servicio por el que nos mal pagan. Su única respuesta sería el despido y como mucho la demanda. Ahora bien, ellos mismos han generado ese arma de doble filo llamado "sensacionalismo", hambriento por cobrarse nuevas víctimas día tras día. A los medios les encantan los titulares en los que se pone en evidencia la mala conducta de los empleados de X empresa. ¿De verdad les saldría productivo ese despido y esa demanda a los empresarios que nos explotan si lo que van a obtener a cambio es mala publicidad y mala fama? ¿O preferirían callarse para seguir gozando de su prestigio y su nivel adquisitivo?

Pensad también en "sus planes". Una de las cosas que se han logrado con las últimas manifestaciones es frustrarles un gran plan. Recordemos: 25 de septiembre. Tanto el rey como el presidente del Gobierno se encuentran en Nueva York, el segundo en la ONU, intentando promocionar y defender la marca España. Mientras tanto, en Madrid el pueblo se manifiesta y es respondido violentamente, lo cual no pasa desapercibido internacionalmente. Tanto el cazador de elefantes como el tipo que no entiende su propia letra tienen que asumir sonrisas forzadas, saben que el resto de mandatarios internacionales les han pillado. Además, varios medios de allí les ridiculizan en varios artículos. A gran escala, hemos conseguido frustrar uno de sus grandes planes. ¿Qué nos impide frustrar sus planes más cotidianos? Si ellos nos reprimen, nosotros respondemos con pequeños actos que hagan que sus pequeños mundos sean lo suficientemente incómodos como para que empiecen a ponerse nerviosos.

Pensadlo... Pensadlo por un segundo...

5 de septiembre de 2012

Jóvenes garrulos.

Como me muevo en círculos sociales muy chachis, pues suelo ignorar la existencia de cierto tipo de personas que creía extintas, como lo son los chavales de entre 18-25 años con una personalidad digna de pastores, cabreros, neandertales, y un largo etcétera. Pero claro, la realidad me ha dado un bofetón con este asunto. Mira, eso es algo en lo que me parezco a Mariano Rajoy, con la diferencia de que vuestra calidad de vida no se alterará con mis cagadas, mamandurrias e improvisaciones.

A ver, es que ayer fuí oyente de una conversación entre varios de los compañeros temporales de mi trabajo, y me quedé con esa cara que no sé describirla en palabras pero sí en emoticono. El emoticono en cuestión es éste --> O.o

Empezaron a hablar durante el descanso de sus movidotes, de sus aventuras a los mandos de un Opel Corsa después de una noche etílica, de que sus viejos ya no les dan paguita y se enfadan sin respirar, de que ShA JheNNy se ha liado con el AlVariKoh,... En fin, unas epopeyas, unas ilíadas y unos dramas homéricos de cagarse.

Hasta aquí todo bien porque yo me limitaba a ignorarles dentro de lo posible y a ver pornografía en Tumblr por el móvil. Pero luego ya empezaron a fliparse y a entrar en terreno hostil. Voy a analizar varios de los comentarios y lindezas que estos iluminados soltaron, que no tienen desperdicio. Lo haré usando una gramática correcta porque no me sale escribir tantas imperfecciones seguidas. Vosotros imagináos el tono garrulo. Venga, allá voy:

- "Es que lo de tener novia es un marrón. Es una putada llegar después de trabajar, quedar con ella, y que te empiece a comer la oreja, a fastidiar, y a decir tonterías. La mía es lo peor, me saca de quicio." Muy bien, hermoso. ¿Para qué cojones tienes una novia? A ver me lo supongo, pero para satisfacer esa necesidad que me estoy imaginando hay putas baratas en muchas rotondas.

- "Mi novia me pone los cuernos y le mando a tomar por saco." Tu novia te ha puesto los cuernos diecisiete veces y no te has enterado, chavalote.

- "El otro día estuve a punto de follarme a una..." Veo que el respeto que te tiene tu novia es el mismo que le tienes tú a ella. Entiendo.

- "¿Nos apuntamos juntos para sacarnos el graduado escolar? Si además la asistencia no es obligatoria, porque tú vas pero no estás obligado, lo haces porque quieres. No te pueden obligar como a los niños que les envían notas a sus padres si faltan." Calculo que en 10 años te lo has sacado, campeón.

- "Si yo respeto a los homosexuales, pero que a mí me dejen en paz y que se queden lejos de mí, a ver si me van a contagiar algo". Además de catetos, machistas, drogadictos, paletos y orgullosos de ser todo eso, homofobitos. Son tan kawaiis que dan ganas de darles una escobita, un recogedor y ver como sus genes de macho alfa se evaporan.

- "Ayer me enfadé con mi vieja porque no me hizo la comida y..." ...y pobrecito que sin su vieja se moriría de hambre.

Y ya. Alguna más soltarían, pero creo que mi denuncia social queda patente. En un mundo en el que hay gente que sabe ingeniería, aerodinámica, artes, filología, medicina, diseño,... O sea, en un mundo en el que hay gente inteligente, con dos dedos de frente, capaz de realizarse a sí misma, ¿dónde metemos a estos tipos? Que esta gente tiene derecho a voto, a tener hijos y a respirar. A pensar también tienen derecho, pero de eso no ejercen.

15 de mayo de 2012

El tren: el transporte tanto para los pobres como para los muy pobres.

Antes en el tren iba sentado frente a una muchacha que cómo roncaba la puta jamona, daban ganas de meterle un diario gratuito en la boca para que se ahogara del todo y dejara de sufrir. Dormirse en el tren es una de esas cosas que automáticamente te hacen perder la dignidad. Está eso y caerse por las escaleras porque vas leyendo/mirando el móvil/fijándote en un culo, pero como esto me ocurre a mí a menudo, prefiero no hablar de ello.

He llegado a la conclusión de que la sociedad a la que perteneces no la definen los políticos a los que vota, sino que está definida por cómo se comportan sus individuos en el tren y en el metro. Y mi conclusión es que damos asco como sociedad, como seres dotados de inteligencia y como formas pluricelulares. Porque lo de dormirse y dejar caer un hilillo de baba en el hombro del señor que está sentado al lado no deja de ser una habilidad, ya que esta gente es capaz de despertarse justo en su estación, y eso es tener el subconsciente entrenado o dopado o vete a saber tú. Yo no podría, vamos.

Sí, hay cosas peores. He sido agredido al entrar en el vagón por los bolsos de las señoras, que por los moratones que dejan deben de llevar adoquines dentro, y cómo corren las cabronas, ni que dentro repartieran sandías gratis. Y eso que yo no me peleo por pillar asiento. O al intentar bajar, los señores que desde fuera te impiden el paso porque intentan subir. Yo creo que si hacemos "acceso y desalojo al vagón de metro" deporte olímpico, algo nos llevamos, aunque sea porque dejamos lesionados al resto de participantes. Ha habido gente agredida por antidisturbios que ha preferido esto a tener que entrar en el tren junto a estas personas.

Bueno, y el olor es de lo mejorcito. Porque ahí dentro se apilan aromas, desde Baron Dandy, pasando por colonia cutre del chino, y llegando al que directamente se duchó la semana pasada y porque se lo recordó su madre. Rico, rico. Súmale a eso el sobaco que te pone el tío hamburguesa más sudoroso de toda la puta línea ferroviaria, o en su defecto su culo si tienes la "suerte" de ir sentado.

Si es que con esa cara van provocando, no me jodas.
Y vosotros mataríais al que se pone el reggeaton o el pachangeo a todo trapo para que todos se enteren bien de lo gilipollas que es, pero yo creo que nos olvidamos de otro ser que contribuye mucho y más a la contaminación acústica de cualquier vagón: el músico del metro. Me toca los huevos. Hay variantes: está el peruano que conecta un amplificador por el que se escucha una base rítmica cutre, sobre la cual él toca su flauta de pan cualquier éxito de Fórmula V (super exótico todo) y mira con cara de pena a los viajeros, contraposición del rumano con su acordeón que no para de sonreir; o luego está el que va de Melendi por la vida, lo cual no es aspirar a mucho, que rebosa de felicidad con su puta guitarrita. O sea, el tío entra, saluda a todo el vagón con acento andalúz para ganarse a la audiencia (aunque tu le miras y te dices a ti mismo: "tío, que se nota que eres de Carabanchel Alto"), y lleva las rastas enganchadas con un alfiler, camiseta desteñida de Bob Marley, y sombrero para luego pasar el cepillo. Además, suele ir acompañado por otro individuo de similares características, pero que en vez de guitarra lleva una pandereta. Es la versión barriobajera de la tuna. Y te cantan una de Sabina.

Si sabré yo de estas cosas que me tiro de media unas tres horas diarias encerrado en la puta Renfe, la madre que la parió qué cara se ha puesto. ¡Eh! Que el billete del bono del último mes tiene las letras con un ligero relieve, que se note que la subida de tarifas sirve para algo.

17 de abril de 2012

Gentuza.

Esa es la única palabra que me sale para definir a esa masa de personas subidas en la parra, que viven al margen de los problemas que nos asolan, que se ríen de nosotros, y cuya inutilidad, ineficacia, torpeza e insensatez son cada día más latentes. Me niego a tener que aguantar estar condicionado por las decisiones que toma la chusma de esta calaña y que hace que seamos gobernados por gente tan ruin.

Gentuza que avala que el campechano del Juancar se vaya a cargarse unos cuantos elefantes porque al matar un elefante se salvan tres. Mirad, no es que me de igual que lo haga con dinero de nuestros impuestos, es más, me parece algo que debería ya de por sí costarle la guillotina, no voy a andarme con tapujos. Pero lo más terrible que me parece de este hecho es que este señorito se crea invulnerable ante todo y ante todos, y lo demuestra con este hecho. Un ser vivo ha tenido que pagar con su vida las extravagantes actividades lúdicas de este señor que posa ante su cadaver regocijándose. Mientras su nieto aprende tales actividades con el cocainómano de su padre y se mete un tiro en el pie. Que ya podría haber sido en la cabeza, y un sueldo vitalíceo que nos ahorrábamos. Y su yerno evadiendo impuestos, robando,... En fin, si ya os lo sabéis. Y lo que digo, gentuza que defiende las actividades de esta gentuza, me dais asco.

Gentuza como los peperos que ahora admiten con descaro que la campaña electoral es puro merchandising cubierto de eslóganes bonitos, y que ahora ya pueden decir lo que de verdad piensan. Si tuviéramos un código ético lo mínimamente serio, ahora mismo se estarían convocando referéndums para pedir la dimisión del actual gobierno por engañar y manipular al electorado. Vamos, yo que soy lo más antipatriótico que existe veo aquí traición a la patria por todas partes. Porque la patria es el pueblo, se supone. Y bueno, ni qué decir de los que lloran por haber dado su voto al PP. Sinceramente, jodeos porque os lo advertimos.

Ahora a la gentuza le da por defender a una empresa privada como es Repsol por la expropiación de YPF por Argentina. Cojonudo, ni pío cuando al pueblo nos expropian empresas públicas (la propia Repsol lo era) pero cuando otro país decide nacionalizar empresas que le son legítimas queremos entrar en guerra. Con lo fácil que sería asumir que simplemente a Rajoy le faltan cojones para hacer lo propio, coño. Me gustaría saber cuántos de esos patriotas se indignan en cuanto Aguirre comunique que el agua de Madrid se privatiza.

Y acabo con una bola de gentuza que no podrían pasar desapercibidos: el arzobispo de Alcalá, que dice que la homosexualidad se cura con terapia (qué casualidad, igual ocurre con la gente zombieficada por una secta); gentuza que defiende las ayudas a la tauromaquia (de nuevo animales dando sus vidas para el gustazo de unos cuantos) mientras se recorta en sanidad, educación e investigación; gentuza que echa la culpa a los inmigrantes de la fuga de cerebros o del paro, cuando no se dan cuenta que con una buena titulación, idiomas dominados y un máster lo que no se puede es aceptar un puesto como auxiliar de cocina en el Burguer King; gentuza a la que le da igual que suba el transporte porque ellos cogen el coche y no se dan cuenta de que las 2 putas horas diarias que se chupan de atasco, en gran parte, se deben a la incapacidad de muchos de pagarse el bono mensual de metrobus...

Y podría seguir, porque gentuza hay en todas partes y se ve todos los días.

24 de diciembre de 2011

El discurso del rey.

El 24 de diciembre siempre es una fecha especial porque al Juancar le toca currar. Al hombre le colocan en un salón de la Zarzuela, con un arbolico navideño detrás, una foto de la familia bien enmarcada en una mesita junto a él, a veces el director de fotografía hasta se curra planos con los jardines dejándose entrever a través de un ventanal, y a nuestro campechano más internacional le dejan que diga cosas dirigiéndose a sus plebeyos. Todo muy emotivo y natural, casi ni se nota que usa teleprompter.

Tampoco penseis que le atosigan demasiado, que esto se graba en diferido. Y como yo estoy metido en el mundo este de la realización audiovisual, pues he podido comprobar cómo se desarrolla esta sesión de grabación.

El rey es un tío que llega al plató bien echao p'alante, como si fuese andaluz y no italiano, le dan el texto y él dice que no, que él improvisa con lo que le salga de la corona. Con dos reales huevos. Y ya una vez sentadico y preparado, aparca sus muletas en una esquina, se pone las gafas de sol que luego serán eliminadas en postproducción, y comienza su discurso:

- Queridos españoles, nos ha tocado vivir tiempos de eudteridaz...

- ¡Corten! -grita el director- Majestad, con su real permiso, es A-U-S-T-E-R-I-D-A-D.

- ¿Y qué he dicho, plebeyo?

- No, si yo no quiero decir que lo haya dicho mal, es que...

- ¡A callar, vasallo! ¡Prepárame mi G&T!

- Eh, Majestad, con su real permiso, no soy camarero, soy realizador.

- Pues realízame un G&T.

Al final la cosa prosigue, el Juancar sigue hablando y hablando. Los de postproducción resoplan sabiendo la magna labor que van a tener que hacer para que quede todo bien bonito para emitir.

Como iba diciendo, el rey ya ha largado durante más de media hora.

- Españoles, en estos tiempos intempestivos toca apretarnos el cinturJAJAJAJAJA. ¡Yo es que me parto! ¡Si es que soy un cachondo! Si estos plebeyos míos supieran que me enciendo puros con billetes de 500. Qué digo encendérmelos yo; me los enciende un boliviano llamado Julio José que le tengo contratado como mechero real. Bueno, contratado, está sin papeles. Vosotros ya me entendéis. JAJAJA. Venga, vamos con la toma buena.

En eso que ya han pasado dos horas desde que se comenzó a rodar. Los técnicos están algo exhaustos, pero aguantan con loable firmeza. En estos momentos, el rey está on fire, lo da todo, cual Braveheart animando a sus tropas antes de enseñarle el culo a los ingleses.

- Tenemos que tener la frente bien alta, porque pese a la crisis, hemos demostrado ser una nación de gente honradJAJAJAJAJA. Urgandarín, cachondo, deja de ponerme caras que así no hay quien se concentre. Qué cachondo mi yerno, ¿eh? Es que hasta en los momentos malos sabe sacarle color a la vida. Venga, vamos con la toma buena, mira que tardáis en grabar. El año que viene ponéis al muñeco del museo de cera y le grabáis a él.

4 horas de rodaje, no ha habido tiempo ni para almorzar. Juancar empieza a sobreactuar.

- Con todo lo ocurrido este 2011, quiero mostrar mi solidarid... Elena, cariño, papá no puede jugar ahora, que está trabajando. ¡Uy! ¿Qué es eso que me traes? ¡Qué dibujo tan bonito! ¿Lo has hecho tú solita? Mañana vamos al Prado y lo colgamos junto a las Meninas. ¡Ay, esta criatura! ¡Está madurando a pasos agigantados! Bueno, ¿falta mucho, plebeyos? Me gustaría cazar un par de osos antes de la cena.

Por fin finaliza el rodaje. Los técnicos piden todos la baja laboral por pérdida de masa encefálica, y los de postproducción se rompen la cabeza para editar. No saben cómo paliar la dislexia real. Al Juancar no se lo dicen, pero ellos son conscientes de que no se entiende una mierda. Al final, uno de ellos busca soluciones desesperadas en Google y Youtube, sitios referentes para buscar cualquier solución de cualquier tipo (Yahoo respuestas ya es para casos extremos) a falta de una hora para la emisión del discurso. No queda otra: este año el rey será doblado por la voz de Loquendo.

P.D.: Feliz solsticio de invierno o feliz navidad a todos, dependiendo de cómo os toméis estas fechas.

30 de noviembre de 2011

What drives me nuts.

Quiero dar un toque de atención a esas personas que van por la vida como si el mundo no fuese con ellos: los lentos. Es a esas personas lentas, pero que parece que son lentas a propósito, que caminas detrás de ellos por la calle y tienes que adaptarte a su ritmo porque los hijos de perra no te dejan ni adelantarles. A esos lentos me refiero, a esos es a los que habría que exterminar.

Es que no hay expresión en castellano que describa lo que esta gente me enerva, así que usaré una expresión anglosajona: they drive me nuts. Cuando vas con prisa por la calle y un tipo de esta calaña frena tu ritmo dan ganas de invadir Polonia. Te colocas detrás de él, intentas educadamente adelantarles, pero ellos zigzaguean, como si te vieran por retrovisor, y no te dejan pasar. Además parece que lo hacen por orgullo propio, como si les molestara que tu seas más rápido caminando que ellos. Y les puedes hacer todo tipo de señales desde sus retaguardias, que se aferran a su actitud de "disfruta de la bonita visión de mi culo". Que si por lo menos el culo fuera digno de admirar, pues me relajaría, pero esta gente son de culos mal diseñados.

En el metro esta gente adopta otra actitud: son esos tipos que se colocan en la parte izquierda de las escaleras mecánicas y se frenan en seco (para quien no entienda de medios de transporte plebeyos: hay una regla no escrita que reserva el lado izquierdo de las escaleras mecánicas a la gente que quiere avanzar). ¡Te miran con una autosuficiencia! En serio, dan ganas de disecarles y usarles después como abono biodegradable.

Creo que me gusta este método contra los lentos.
Así que mi mensaje para la gente pausada, cachazuda, culera, paulatina, flemática... ¡Lentos, en general! Por vuestra culpa gente muy válida ha perdido el bus que le llevaba a la entrevista de trabajo del puesto de su vida. Por vuestra culpa el padre del pequeño Timmy no llegó a tiempo para verle realizar su primer home run. Por vuestra culpa Jack Bauer no puede tomarse ni cinco minutos para mear, porque le entorpecéis para llegar a tiempo cuando hay alguna bomba colocada por algún grupo ecoterrorista iranokosovar que desmantelar. Por vuestra culpa doña Josefa llegó tarde a la apertura de El Corte Inglés y ya se había agotado aquella blusa azul de Lacoste rebajada al 30%. ¡Un 30%, hijos de puta!


Lentos, mi mensaje es: espabilad u os reviento.

14 de noviembre de 2011

¡Votad, malditos, votad!

A 7 días de las elecciones y compruebo atónito que la mayoría aún no se ha decantado por el sobre que cogerá e introducirá en la urna. Y esto se debe a una educación poco democrática que sufrimos en este querido país de gente que se lo toma todo como si se tratase de un partido de fútbol. Porque esto es así, nos estamos quejando del bipartidismo, pero resulta que la mayoría de los votos que va a perder el PSOE ahora se van a ir a parar al PP. No lo entiendo. ¿En serio alguien que votó al PSOE hace 4 años, pensando en que estaba votando a la izquierda, cosa que ha quedado bien clara que no es así, ahora va a votar a la derecha evidente? ¿Qué clase de chaqueterismo es ese? O sea, si hace 4 años votaste al PSOE pensando que era la izquierda y te han decepcionado, ¡a lo mejor es que la izquierda hay que buscarla por otro lado! Por poner un simple ejemplo, vamos.

¿En serio alguien así puede llegar a Presidente?

¡Ah, claro! Que los partidos de izquierda son tan minoritarios que no sirve de nada votarles porque, total, no van a ganar. ¿Qué cojones? En serio, por favor, subnormalitos míos, que yo os quiero mucho y confío en vuestra inteligencia y en que si habéis llegado hasta aquí es porque la humanidad ha soportado milenios de constante evolución: ¡dejad de tomaros la política como si se tratase de la jodida liga de fútbol! Quiero decir que aquí no hay que apoyar al partido que mas probabilidades tenga de ganar, o al que lleva a Cristiano Ronaldo en sus filas, no. Aquí se trata de hacer valer lo que realmente sientes. Si eres de derechas, cosa por la que te doy una palmadita en el hombro y te invito amablemente a que cierres la puerta cuando salgas de este blog, vota a la derecha, no a esa mierda pijotera que es el PP. Si eres de izquierdas, un rojo de mierda como un servidor, y por lo cual te doy mi mas sincera enhorabuena, vota a la izquierda, no a ese partido supuestamente socialista que aplica políticas de derechas conocido como PSOE.

Porque repito, esto no es la jodida Champions League. No se trata de ir con el equipo que mas posibilidades tenga de salir, sino con el que te representa, con el que cuyo programa está mas acorde con lo que sientes que deben de ser las cosas.

Ni se molestan en disimular que se descojonan de nosotros.
Os voy a pedir el inmenso favor de votar. Simplemente de votar. El hecho en sí ya hace que esos dos grandes se debiliten y los mas pequeños tengan mas posibilidades. Los votos en blanco, nulos, y con rodajas de chorizo no valen para otra cosa mas que para que Botín se ría y os regale una piruleta por ingenuos. Insisto, votad. Y si puede ser, votad a un partido con posibilidades de obtener escaño, ya que con esta mierda de Ley Electoral, ¿a que no sabéis para dónde van los votos de los partidos que no logran el escaño? ¡Exacto, para los del partido de fútbol! Tomad, un pin, por listos.

Para los mas despistados, voy a haceros un breve esquema de lo que tenéis que hacer el día de las elecciones, facil de entender:

1. Desayunad antes de salir de casa. A poder ser con algo de fruta.
2. Id al colegio electoral que se os tiene asignado, y VOTAD. Quedarse en casa, no. Y salir de casa, y no votar, tampoco. VOTAD. Por el simple hecho de ejercer vuestro puto derecho, joder, que es gratis. ¡¡¡GRATIS; JODER!!!
3. Evitad votar a PP y PSOE, por el amor divino de cualquiera de las religiones existentes, sabéis de sobra lo que han hecho durante mas de 20 años, y sabéis que bueno no ha sido.
4. A poder ser, votad a uno de esos partidos que tienen posibilidades de sacar escaños, usad la cabeza, joder. Que votar a los antitaurinos está muy bien, pero que no vale una mierda. Hay otros partidos en contra de la tauromaquia con posibilidades de tener escaños. Y así con todo.
5. Volved a casa, o id a dar una vuelta. Relajáos, que tamaño esfuerzo os habrá dejado agotados. Recordad que es domingo, así que disfrutad del día.
6. Si habéis hecho los deberes, disfrutad de las noticias anunciando que el clima político del país va a cambiar debido a que los próximos 4 años los dos grandes van a perder fuelle en favor de los mas pequeños, y que va a haber mayor pluralidad en el Parlamento.

Por mí nada más. Simplemente decir que ojalá los fachorros vayan el domingo al Valle de los Caídos a llorar, y no a celebrar una aplastante victoria. Está en las manos de todos.

30 de septiembre de 2011

#noalasbodas

Estoy a pocas horas de asistir a una boda, y como está toda la familia con prisas y de los nervios, tirándose de los pelos, gritándose unos a otros "¡TRANQUILÍZATE!" y contestándose "¡TRANQUILÍZATE TÚ!", pues yo prefiero pasar este rato escribiendo. Yo soy muy así, de escaquearme de los protocolos de estas ceremonias que a mí me entran por un huevo y me salen por el otro. Lo de los nervios, gritos, y envejecer repentinamente 5 años en una sola mañana previa a una boda es el primero de los protocolos de los asistentes, esto es así.

Las bodas así no existen, el cine es todo mentira.
Odio las bodas. Pero no un odio de "voy a dominar el mundo y ahora os voy a hacer sufrir, mamones". No, ese odio es amable porque esclavizando a la humanidad al menos les dejas vivos. Mi odio es mas de a tomar por culo el mundo, la humanidad, las 20000 especies en peligro de extinción, y dale de fumar a la abuela que se pone muy graciosa. Las bodas consisten en hacer el paripé disfrazándose de pingüinos los tíos y de croissants de colores las tías, para acabar borrachos. Lo que prácticamente haces un fin de semana normal, que es salir de fiesta, arreglado pero informal, con no demasiada colonia encima, sin prisas que la noche es larga,... Pues eso mismo es lo que se hace en una boda, pero exagerándolo todo a número pi elevado a unicornio y con protocolos. Yo no sé hacer bien ninguno, siempre me salen al revés. O sea, por lo que tengo entendido hay que ir disfrazado "de boda" a la misa/juzgado, llamando lo máximo posible la atención por la calle, porque cuando se va de boda el resto del mundo debe saberlo. Que al mundo se la trae al fresco. Vamos, se la trae al fresco hasta a los de España Directo, que hacen reportajes de cualquier mierda, pero a la boda de tu tía ni se acercan a preguntar que qué tal va. Luego hay que escuchar el sermón, ver llorar a las primas de emoción, oir llorar a los niños que se aburren, reencontrarte con familiares cuya existencia desconocías...

Que esa es otra. Esos tíos y tías segundos y terceros, que te llegan y te dicen si te acuerdas de ellos. Pues no, no sé en qué parte del árbol genealógico coincidimos, no te he visto en mi puñetera vida, y deja de pellizcarme los mofletes, so capullo. "Es que eras un nene la última vez que te ví, y ahora estás hecho un hombretón". Pues tú estas gordo, tienes canas, papada y tu mujer tiene bigote. ¡Que me sueltes los mofletes, que te reviento!

Es que yo no entiendo cómo a estas alturas de la existencia de la humanidad, que ya llevamos unos cuantos de miles de años supuestamente evolucionando, todavía haya gente que quiera casarse. Que vale, que cada uno se jode su propia vida como le da la gana. Pero es que con una boda estás haciendo que todos tus invitados sean cómplices de la mierda de vida que vas a tener a partir de ahora. Tírate a un volcán activo, que al menos yo no tendré cargo de conciencia.

No os ilusionéis: esto también es mentira.
Yo lo que peor llevo es lo del "disfraz de boda". Es horrible. Yo he sucumbido a tener que ponerme corbata, elemento claramente alusivo al pene, me diréis que no. ¿Para qué sirve una corbata si no es para otra cosa que decir: lo que me cuelga del cuello, lo mismo pero mas abajo y en carne? A mí lo de que la gente vaya así vestida a las bodas me parece pura competición para ver a quién le sienta peor el traje, a quién le hace mas culo, y quién es el mas hortera de todos. Esto sirve para luego criticar, claro. Puro odio. Esto lo evitaría haciendo que la gente fuese en pijama.

¿Y a quién coño se le ocurrió la originalísima idea de colocar fotocopias por las farolas, como si fuese un anuncio de asistenta, con la foto de los novios y debajo un "Wanted: por robar nuestros corazones. El Rodri y la Tete se nos casan"? ¿Qué cojones?  Demasiado mal dejó en su momento Leticia Sabater a las personas ya de por sí faltas del sentido del ridículo, pero es que esto ya clama al cielo y a toda la jodida corte celestial. El tío que inventó esta...ejem...publicidad nupcial...se merece retroceder en el tiempo, a la Edad Media concretamente, y que le acusen de blasfemia y le hagan pasar por todas las torturas existentes durante la Inquisición.

Con este rollo lo único que pretendo es que vengáis a secuestrarme esta tarde y que pidáis un sustancioso rescate por mí. Os prometo que a mí en seguida me entra síndrome de Estocolmo.

24 de agosto de 2011

Seres mas babosos que un caracol.

Quiero dedicar esta entrada a esas personas..... Mierda, ya empiezo mal.

Quiero dedicar esta entrada a esas personas amebas monocigóticas unicelulares que se hacen pasar por seres humanos, cuyo principal tema de conversación, o único tema de conversación, es: "tetas, chochos, yo me la follaba aunque sea fea,...", y que pueden ser complementados con el tema de conversación "me paso mas horas en el gimnasio que en casa, pero yo lo hago porque el deporte es sano". Seré breve: os odio.

¿A que viene este sentimiento tan irracional por mi parte? Sencillo. El verano no le sienta bien a casi nadie. Con este calor, esta programación televisiva, y la música con la que se nos bombardea en estas fechas, pues los cerebros se quedan bloqueados. Pero tengamos en cuenta que ya existen seres cuyos...¿alguien conoce un sinónimo de cerebro?... Es que no quiero utilizar esa palabra con estos tipos. ¡Patata! ¡Patata como sustituta de cerebro, de puta madre! Pues eso, que lo que iba diciendo, que hay que tener en cuenta que ya hay seres cuya patata está bloqueada durante el resto del año que no es verano, y cuando llegan estas altas temperaturas, al bloqueo patatero hay que sumarle el despiece, vamos, que se les queda mas inútil que un futbolista haciendo huelga.

Y ahora iré al meollo del asunto. En mi trabajo cada vez abundan mas los canis, los chonis, los johnys y los richies. No me está quedando mas remedio que sufrir el aparatoso daño colateral de tener que escuchar sus conversaciones de besugos en las áreas de descanso y a veces en el propio puesto de trabajo. Ejemplo de una situación real:

Gilipollas salidorro con cara de gilipollas salidorro al que no conozco de nada porque es su primer día says: ¿Dónde estás?

Puto Maiden says: En tal atracción de agua.

El gilipollas de antes: ¿Estas viendo muchos chochitos?

¡¡¿¿Qué cojones te pasa a ti en la cabeza, tío??!! Acabo de comer, me vienes tú, que ya de por sí tu aspecto me da grima, y me sueltas tal perla... ¿Te poto yo encima? ¿Te vomito los macarrones? ¿Te describo cómo se aparean las lombrices? En serio, habiendo no uno, sino dos zoos que pertenecen al mismo grupo empresarial que al sitio donde trabajo, ¿por qué les contratan aquí y no allí como orangutanes en celo?

Y si ya de por sí un ser de esta calaña actuando en solitario resulta desagradable, cuando se junta con los de su especie el resultado acaba siendo cuanto menos para querer meterse un tiro y poner fin a este letargo. Hablan de temas tan trascendentales como... Bueno, mejor imagináoslo vosotros. El cénit de la conversación es el ya mencionado "yo voy al gimnasio y consumo proteínas en polvo porque me gusta cuidarme". Sí, y yo soy la próxima reencarnación de Buda. Y la risión viene cuando empiezan a tocarse entre ellos para ver quien marca mas músculo, para ver quien amortiza mejor esas proteínas,... Vamos, que luego el invertido soy yo.Y ya cuando describen sus maneras de ligar...de intentar ligar... Yo soy muy descarado y cuando algo me resulta triste e lo patético que resulta, me río, por eso me he tenido que ir varias veces antes de terminar mi descanso. Porque esas formas de ligar son, cuanto menos, muy tristes. Que no me extraña que con 29 años sigáis teniendo espinillas suficientes para hacer un libro en Braillie.

O sea, se puede hablar de tetas y de culos, de que si tal o cual tiene un polvo o varios,... Yo, de hecho, lo hago, y mucho. Pero un poco de estilo, coño. Para desorinarse ya del todo viene el hecho de que si analizas sus conversaciones, sus gestos, sus onomatopeyas (que básicamente es lo que mas usan cuando parlotean) cual Tim Roth en "Lie to me", te acabas dando cuenta de que esa gente seguramente los unicos "chochitos" que han visto son o bien los de sus hermanas cuando eran pequeñas, si es que tienen, o bien los que han pagado. Porque muy poca clase, muy poco filtro y muy poco amor propio tiene que tener una chica para acabar acostándose con engendros así. Y si ya profundizas en sus vidas, acabas descubriendo qué clase de fiestorras se marcan los fines de semana, algo mas o menos así:



Este desahogo está patrocinado por Aníbal, que así se llama el auxiliar temporal de verano que cada vez que le veo me dan ganas de cagar por la boca.